El Librero Condicional - Biblioteca sin Libros

Y yo construyo

2010-07-19T19:09:00.000-07:00

SON MANGUITO¡¡¡¡

2009-03-24T23:52:00.000-07:00

Day after day like today... a Ana en España desde la mera Cuba.

¡¡Joder!!, si despues del trabajo que me dió, no lo veis, me corto las teclas.

No tengo ni idea de cual es el problema, pero si el otro día se veían,

como es que hoy no?

Odio la informática. Pero esto ya es algo personal.

Esta máquina no me domina porque a mi no me da la gana. ¡¡Ea!!

Que sepais que mañana toca títeres otra vez, jajajajaj.

Sólo soy un tramo del camino que recorres en tu huida

a esconderte en mis sentidos…(Malulha Guevara)

Aquí etán todo lo negro
que benimo a sabé
si no concede pemmiso
pa ponenno a molé

¡Ay, mamá Iné¡
Bamo a cottá la caña
que vamo a molé.
¡Ay, mamá Iné¡
¡Ay, mamá Iné¡

Al son de la Negra... la mano,
revoloteando el Manguito...
el de mi hermano,
con su Cuba no libre,
con su negra al lado¡¡¡

La música por el admirable y ácido

"Testamento del Negro"

Apunte uté, Señor escribano,
apunte uté, con la pluma en la mano:
apunte uté unos pantalones
que no tienen ojales ni tienen botones,
apunte uté unos calzoncillos
que no tienen pretina ni tienen fondillos;
apunte uté una camiseta
que no tiene pechera ni tiene faldeta;
apunte uté unos zapatongos
que hace quince o veinte años que no me los pongo;
apunte uté el sillón de Agustín
que no tiene espaldar ni tiene balancín.

Hoy se me olvida la mano negra elegida, sin tón ni són...
pero con un Habano siempre.

La habilidad nata del Manguito del Negro
me lleva al Consorcio, a la Trova, al sueño acabado.

All that jazz de trasfondo...

Tu ere un negro Bembón,
Y yo soy mejor que tú.
Si te pego un bofetón...
Te hago bailá Mambrú

Travesuras del Condon de Plata

By - HECTOR ORTIZ

ヘクトールオルティス研究で

El sueño merodeaba por la Peninsula y volvía con Ana... la Marrero
llevandola siempre en el USB como carta de presentación.

Respuesta de Yahoo:

Aaa el condon de plata.. como explicarlo.. es como ''un hilo'' que sale de tu columna hacia el cielo... si ese condon se rompe o dicho de otra forma mejor si ese condon lo corta el angel de la muerte Tu mueres... Por este condon es cuando el ser humano pasa del estado fisico al estado Astral (5ta dimencion) donde el alma sale del cuerpo(sin morir, claro ^^) para vivir expienzas futuras o pasadas... Es muy dificil hacer eso pero ya estoy practicando jeje bue espero que te sirva algo de mi info auqe me re colge con lo del Viaje astral.. pero bue siempre se tiene que vivir cosas misteriosas o asombrosas no¿? Bueno Mucha Suerte

Domingo.... 8:25 a.m. México, en un lugar de cuyo nombre siempre querré acordarme.

Me despierto despues de unos instantes de locura en mi recien perdido conocimiento. Siento unas manos tibias... muy tibias junto a mi cuerpo, que lo acarician sin poder saber el punto exacto del placer. Trato de abrir los ojos pero mejor me entrego... siento... disfruto....

Hay un perfume dentro de toda la sensación que no reconozco...

Pero no importa en este momento... Las manos siguen su camino, me siento alegre y con una capacidad sensual apenas descubierta para mi, con un toque de incierto.

Las manos van, ahora sí... recorriendo mi cuerpo hasta el punto en que yá no me detengo, empiezo a sentir toda la sangre de mi cuerpo en el mismo lugar.

Las manos y las manos justo en ese momento pasan por mí...

Contengo la respiración para separar el momento. Trato de escuchar su recorrido pero solo pienso... el único rapto de sonido es el viento...

Una respiración hermosa que va cantando y despertando mi desvelo, unos labios que estan cerca de mí pero no hablan... un cuerpo que debe de estar ahí pero no lo veo, solo unos dedos y sus palmas que van diciendo...

Empiezo a imaginar de que color será la luz de estos ojos que van pidiendo...

Seguro estan llenos de mar porque los siento como él... inmensos.

Los imagino claros, llenos de sol y muy tiernos... los siento dentro de mi cuerpo cada vez que uno de sus dedos me habla... me toca con la tibieza de un sol en el crepúsculo del atardecer...

En un verano en la playa sin más sentimiento que el desierto.

Viene a mi mente el desnudo amanecer de enero.. con sus yerbas... con su música y mis deseos.

Imagino que esas costumbres no estan perdidas... me llevan de nuevo hacia la serenidad del placer, me enamoro ahorita mismo de mi deseo... me siento libre... me siento lleno... una desdicha no cabe en estas sabanas ni en esta calma...

Las manos llenas empiezan a mover mi cuerpo.... ahora sí... tengo que despertar...

Abro mis ojos y espero ver a Ana... tal y como lo estuve sintiendo en todo momento... con el Marrero y todo junto... con sus hermosos ojos... pero nó¡... no és¡¡¡

La enfermera me dicta la sentencia...

Señor, señor despierte yá¡ estamos llegando a Palermo. ???

Sentí como si Antonello Gagini me diera un picotazo en la frente para volverme erudito con un ojo enmedio, parecido al de Lobsang Rampa y rompiendome el condón de Plata.

Justo hoy tuve entre mis manos otra historia,

igual que esta, no es la misma... pero es igual.
La reservaré para Mujeres Divinas con Castro...
la más cruel de las asesinas.
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Vi el populoso mar, vi el alba y la tarde,
vi las muchedumbres de América,
vi una plateada telaraña en el centro de una negra pirámide,
vi un laberinto roto (era Londres),
vi interminables ojos inmediatos escrutándose en mí como en un espejo,
vi todos los espejos del planeta y ninguno me reflejó....

Cuando tu "GENIO" te otorgue un deseo...
Pidele que te convierta en el creador de Tus deseos"...
RAMTHA

Cantinero de Cuba

Tiene mi Cuba un son y una cantina,
hecha de caña y ron y agua marina.
El cantinero es un buen cubano,
que una historia de amor lo volvió malo.

Cantinero de Cuba, Cuba, Cuba,
Cantinero de Cuba, Cuba, Cuba,
sólo bebe aguardiente para olvidar.

Cantinero de Cuba, Cuba, Cuba,
Cantinero de Cuba, Cuba, Cuba,
sólo bebe aguardiente para olvidar.

Cuando va para el puerto siempre se asoma
esperando el mensaje de una paloma.
El mar dice a los vientos más marineros:
¡Por ti hincharon las velas de aquél velero!

Cantinero de Cuba, Cuba, Cuba,
Cantinero de Cuba, Cuba, Cuba,
sólo bebe aguardiente para olvidar.

Cantinero de Cuba, Cuba, Cuba,
Cantinero de Cuba, Cuba, Cuba,
sólo bebe aguardiente para olvidar.

Hoy me quiero emborrachar, necesito ser amado,
para olvidar un pasado que no se puede olvidar.
Si yo pudiera cantar, pero la pena me ahoga,
la recuerdo a todas horas, y no la puedo olvidar.

Cantinero de Cuba, Cuba, Cuba,
Cantinero de Cuba, Cuba, Cuba,
sólo bebe aguardiente para olvidar.

Cantinero de Cuba, Cuba, Cuba,
Cantinero de Cuba, Cuba, Cuba,
sólo bebe aguardiente para olvidar.

Finalmente una excelente versión "El Cuarto de Tula"

Kimbombo Banda Salsa en vivo en el escenario
en el Jazz Club Shablool en Tel Aviv

Se reproduce el famoso Buena Vista Son Cubano "El Cuarto de Tula"
- con: Italo González (Chile) - voz y percusión, Mariel Ordóñez Burstin (Argentina)
- vocales, Eti Abramovitz (Israel) - flauta, coro y percusión, Roni Iwrin (Uruguay)
- congas y coro, Itay Abramovitz (Israel) - piano, Uriel Saied (Argentina)
- bajo, Amir Pinto (Israel) - timbales, Oded Meir (Israel) - trombón.

FEELIN` ALRIGHT

2009-03-23T10:25:00.001-07:00

Tras un sueño tan largo como profundo, desperté en pleno día notablemente mejorado. La hermosa claridad del sol me produjo bienestar inmenso, y además del alivio corporal experimentaba cierto apacible reposo del alma. Me recreaba en mi salud como un fatuo en su hermosura.

BUENA MÚSICA CON UN CLICK
Feelin` Alright - Joe Cocker Mad Dog´s 1970

Un dia despues...

By - HECTOR ORTIZ

ヘクトールオルティス研究で

Merodeando por lo releido recien empiezo con García Marquez, propiamente en "El amor en los tiempos del Cólera" el veneno adictivo como almendra amarga que me inyecta en cada frase, en cada oración, en cada parrafo, me da la impresión de estar en un concierto de Hendrix solo escuchando, como fué con Queen, solo enmedio de una multitud que aspiraba involuntariamente las notas de Freddy Mercury sin entenderlas mucho pero disfrutandolas hasta el desquicio total, es tan perfectamente estruendosa su atinada atmosfera que en cada letra respiro un aroma diferente y marca mi sensibilidad cual vacuno hierro. El discernir cada detalle de su obra me convierte en un Watson sin Holmes, en el ahora celebre Dr House sin staff para aplaudirle su 18 de la quinta temporada. Este blog hoy empieza...

Me ha costado una serie de premonitorias lecturas y alucinantes videncias, sobretodo y gracias al bendito YouTube, para poder arrancar con la aventura de este día pero "the show must go on"... ya es tiempo.

Por un lado estoy plenamente conciente de que en mi afán por comunicaros mis lecturas me quita más relojes que vida, es cuestión que resuelvo invocando a la PLN en sus dos modalidades y pudiendo alucinarme como un ordenador sin teclado de cuatro manos, como un USB bluetooth irradiando celestes destellos para recibir toda influencia literaria.

Por el otro lado, que es el que aquí me sobra, me ufano de poder compartir mis letras con los grandes y degustarlas conjuntamente a Dehesa y su Plaza del Angel más otros muchos, de este último mi fanatica adicción fué adquirida con el Flaco Arellano aún y cuando casi no lo leo, y al flaco menos.

Además de sentirme seriamente halagado por su colaboradora Juana Inés, la de German, con sus comentarios a Consejos de un discípulo de Morrison a un fanático de Joyce seguido de diario de bar, el cual no he leido y supongo tardaré algo en ell0, expone abiertamente una de mis estrategias a favor de algunos lectores:

Según explica A. Porta en su texto “Escribir a cuatro manos” (lugar común que, por lo demás, sólo podría utilizarse literalmente cuando se escribe directamente en un teclado; resulta levemente cretino utilizarlo para un trabajo epistolar como éste)

la Epístola se escucha sentado, pero el Evangelio no.

Esto es más que un principio, moralmente me siento indispuesto pero abiertamente estoy motivado a seguir... invoquemos pues los acordes de Joe Cocker solo, sin Wood ni Clapton.

Feelin' alright

Seems I got to have a change of scene
Cause every night I have the strangest dreams
Imprisoned by the way it used to be
Left here on my own or so it seems
I got to leave before I start to scream
But someone's locked the door and took the key

Feelin' alright
Not feelin' too good myself
Feelin' alright
Not feelin' too good myself

Boy you sure took me for one big ride
Even now I sit and wonder why
And when I think of you I start to cry
Got to stop belivin' in all your lies
Cause I got to much to do before I die

ANOTHER ONE BITES THE DUST

2009-03-17T22:26:00.000-07:00

By - HECTOR ORTIZ

ヘクトールオルティス研究で

Publico una historía...
que bien se parec3ria a una mía,
pero.... aclaro, no es una mía

Hay muchas maneras en que puedes lastimar a un hombre
Y aventarlo en la tierra
lo puedes golpear
lo puedes engañar
lo puedes tratar mal y dejarlo

Y cuando él este abajo...

Estaré listo para tí, sí... para tí
Estaré de pie por mi propia cuenta
Fuera de la puerta aún con la resaca de las balas
Dispuesto a repetir el sonido del ritmo

http://angelesvhoc.blogspot.com/2007/01/hctor-ortz.html
El Antiblog

Blog de cuentos y otras cosas

martes, enero 16, 2007

Héctor Ortíz

Publicado por Víctor Hugo

Héctor fue siempre un niño mimado. Sus primos más grandes lo cuidaban mucho. Incluso hasta cuando era un adolescente. Rubio, de tez blanca y ojos miel ha sido un hiperactivo hasta hoy que tiene 25 años.
Nos conocimos en el cine de un mall. Solía realizar la misma práctica que yo. Pagaba una entrada y terminada la película, se iba a otra sala y así sucesivamente. El resultado era una sobredosis de cine. A veces no acertaba y después de ver “El Señor de los anillos”, caía en una sala en donde se proyectaba una mala comedia. En el proceso de esconderse de los auxiliares de cada sala, siempre llegaba cuando iban 15 minutos de cada cinta. Tenía que recuperarlos rotativamente. La promoción era ver 3 o 4 películas y pagar sólo una. No era una mala idea para los domingos.
Héctor Ortiz usaba un pañuelo Levi’s azul en el cuello. Hasta los nueve años soñaba con ser arquero de fútbol. A los diez vestía una camiseta de la selección alemana que fue su manta sagrada por otro par de años. Nunca le faltó ni le falta nada. Pese a esto, quiso trabajar cuando tenía trece. Cuidaba autos y era el banderero de un conocido restaurant de parrilladas, junto a su primo. Trabajaban de 12 a 5 PM, moviendo una bandera a pleno sol y que servía como bienvenida para el público. Se repartían las horas y también el dinero. Y después de finalizada cada jornada, tenían derecho a almorzar en el local. Nada mal para dos chicos de 13 y 15 años. Mientras le tocaba el turno de banderear a su primo, Héctor también intentaba ganar algunos pesos estacionando los autos de quienes llegaban. Pero ahí empezaban los primeros problemas. Había un cuidador de autos ya en el lugar. La gente prefería a que el niño rubio los estacionara, en vez de este señor malagestado, sucio y maloliente. El señor era semi mudo y ese también era su apodo. Sólo podía reproducir bien un par de palabras. Ahí fue cuando por primera vez Héctor, estudiante de un tradicional colegio católico de Santiago de Chile, tuvo que escuchar términos como: culear y chúpalo, y preguntas del estilo ¿te gusta el pico pendejo culiao? El señor mudo tenía fantasías sexuales con una mesera del restaurant. Lo que yo me pregunto, es porqué el viejo de mierda tenía que contárselo a un niño de 13 años. Para Héctor hoy es sólo una anécdota. Claro que cuando se lo contó a su madre, más o menos diez años después de ocurrido, para ella no fue gracioso.
A los 16 ya no era tan rubio. Pero aún así fue discriminado cuando cambió de colegio. Allí lo molestaban porque supuestamente era un pije, porque iba con chaqueta y ordenado, porque hablaba bien y trataba con educación a las chicas del curso. En el primer día de clases, un tipo le tomó la mochila, la arrojó al basurero y se sentó en el banco. En menos de un minuto Héctor tenía que tomar una decisión. Elegir entre defender su honra e ir de frente con el conflictivo compañero o simplemente guardar silencio, tomar su mochila y sentarse en otro puesto. Eligió la segunda. Un ojo morado y un escupo en el rostro fueron las consecuencia. Pero durante los siguientes tres meses que estuvo en aquel establecimiento, nunca tuvo que salir como los otros, con su mochila bajo el brazo a recreo, ni tampoco con la colación en los bolsillos. Cuando llegaba a la sala después de fumarse un cigarrillo en el baño más sucio al que había entrado en su vida, su mochila siempre estaba ahí, tal como la había dejado, sin un rasguño, sin una mancha. Las chicas lo odiaban y sus compañeros, eran sólo compañeros. Salvo Eduardo, el único amigo que tuvo durante ese período y que lo ayudó a minimizar su estadía, en el colegio al que sus compañeros iban armados.
Cuando Héctor me contó el episodio de su cambio de colegio, realmente creí que era un embustero. Así como lo conocí, no encajaba el personaje de la historia que yo escuchaba. Pero pronto comprendí que este ex acólito de misas mañaneras, no era para nada un conservador extremo, simplemente mantenía una lógica comunicacional más que interesante. Decía garabatos como todos los jóvenes de nuestra edad, la diferencia es que sabía cuando hacerlo y cuando no. Una regla que confirmaría mi profesora de gramática en el colegio. Que el culto formal y el culto informal son utilizables siempre y cuando dependa del contexto en que se desarrollan.
A los dieciocho tuvo que cantar el himno nacional al momento de presentarse en el regimiento de su comuna. Tenía que postergar el servicio militar por estudios. En la fila se encontró conmigo. Los milicos no fueron desagradables, hasta un par de chistes nos lanzaron. Desfilamos y trotamos como si ya estuviéramos dentro. Nunca entendimos porqué, tal vez sólo era una broma de ellos. Nunca más supe de alguien al que lo hicieron cantar el himno al momento de presentarse.
En ese mismo año se enamoró por primera vez. La chica era guapa, tenía el pelo liso y los ojos azules. Se vestía como ninguna otra chica de las que había en ese sector. La combinación con la que llegaría cada sábado a la iglesia, era parte de un juego entre nosotros. La última vez, el haber elegido una blusa celeste en vez de una rosada, me costó la apuesta del perder la banda sonora de “La Bamba”, película ochentosa que es mi placer culpable hasta hoy.
A Héctor le acomplejaba que cuando ella se ponía taco quedaba un par de centímetros por sobre él. Yo mido 1.80, le saco de distancia alrededor de 10 centímetros. Creo que eso le incomodaba también.
Por esos días, Héctor se molestó conmigo. Según el, yo conversaba mucho con la chica. Aunque debo reconocer que a mí no me gustaba para nada, no dejaba de encontrarla atractiva. Y es que simplemente lo era. Pero le expliqué que yo no tenía otra intención que intercambiar música con ella, siempre fiel a mi espíritu de amante por este arte. Así, todo se arregló y volvimos a ser quizás más amigos que antes. Por algo creo que fui yo la primera persona a la que acudió después de haberla besado por primera vez. Eran las nueve de la noche. Con mi madre escuchábamos un disco de Elvis Presley, cuando llegó gritando. Pensamos que estaba ebrio como otras veces. Y vaya que era raro, a Héctor no le gustaba embriagarse cuando llovía. Y llovía fuerte. Le abrí la puerta y lo vi empapado, pálido, intranquilo, pero contento. Había corrido cuatro kilómetros para contármelo. Y sin paraguas.
Mientras tomaba café desesperado nos relató todo detalle por detalle. Fui feliz por él, porque realmente estaba enamorado de la chica. Tal vez por eso fui el único que lo entendió cuando se acabó. Cuando no tenía nada que hacer. Cuando la chica se había enamorado de otro.
Nunca un hombre había llorado tanto en mi habitación. Tal vez mi padre antes del viaje, pero Héctor lloraba con orgullo ante su mejor amigo, como tantas veces me lo dijo. Mi padre lloraba con vergüenza, sabiendo que a mí no me gustaba. Ese día supe algo. Que llorar es una cosa demasiado ambigua. Duele la cabeza, da hambre, te deja la piel reseca y los ojos hinchados. Es un acto que no se puede negar. Te delata el olor a llanto, que es como el olor a sexo. Pero el olor a sexo es asqueroso cuando no es el sexo de uno. En cambio, el olor a llanto es sabroso, aunque sea de un extraño.
Pasaron 5 años en los que no supe nada de Héctor. Digamos que simplemente el tipo se mostró indiferente conmigo, y yo soy orgulloso.
Un día me lo encontré en la calle y me pidió mi número telefónico. Se lo di, pero no me llamó. A los meses después, me lo encontré en un bar de Manuel Montt. Andaba con una chica de acento raro y ojos raros, que lo tuvo en las cuerdas cuando lo abandonó. Yo me imaginaba mientras escuchaba canciones de La Ley, que Héctor lloraba a moco suelto encerrado en las cuatro paredes de su habitación. Y curiosamente así fue que me contaron. Todo se sabe en esta vida. Creo que estuvo cagado aproximadamente un año. Y ahí le vino toda la mala suerte encima. Primero tuvo una semifractura en el tobillo derecho, que lo dejó con miedo hasta ahora, de bajar corriendo las escaleras del metro. Después se le detectó una enfermedad que no recuerdo como se llama, pero si sé que es grave. Esto no le permitía salir, ya que tenía que seguir ciertas indicaciones hasta en la forma de vivir. Y bueno, considerando lo exagerado que era este tipo, uno ya se puede ir haciendo la idea de los cambios que tuvo su vertiginosa vida.
Luego pasó un año más o menos en que no supe nada de él. Esto fue hasta la semana pasada, cuando me encontré con uno de sus amigos de siempre. Me dijo que estaba cambiado, que había madurado. Que ya no era el pendenciero riesgoso y dominador de situaciones de antaño. Y bueno, fue raro escuchar que mi ex gran amigo ahora era un hombre que se ponía nervioso frente a ciertos momentos embarazosos y que pensaba las cosas dos veces. También me contó que lo de la enfermedad ya se había controlado, pero que ésta le había cambiado la vida, tal como lo suponía. Tanto así, que ahora estaba todo lo que es un hombre hogareño, ligado a la escritura de un blog y más pensativo que nunca. Y tratando como siempre, de poder encontrar una respuesta para todo y ante todo.

Publicado por Víctor Hugo en 16:30

ANOTHER ONE BITES THE DUST

Steve walks warily down the street
With his brim pulled way down low
Ain't no sound but the sound of his feet
Machine guns ready to go

Are you ready hey are you ready for this?
Are you hanging on the edge of your seat?
Out of the doorway the bullets rip
To the sound of the beat yeah

Another one bites the dust
Another one bites the dust
And another one gone and another one gone
Another one bites the dust
Hey I'm gonna get you too
Another one bites the dust

How do you think I'm going to get along
Without you when you're gone
You took me for everything that I had
And kicked me out on my own

Are you happy are you satisfied?
How long can you stand the heat
Out of the doorway the bullets rip
To the sound of the beat look out

Another one bites the dust
Another one bites the dust
And another one gone and another one gone
Another one bites the dust
Hey I'm gonna get you too
Another one bites the dust

Hey
Oh take it - Bite the dust bite the dust
Hey Another one bites the dust
Another one bites the dust ow
Another one bites the dust he he
Another one bites the dust haaaa
Ooh shoot out

There are plenty of ways that you can hurt a man
And bring him to the ground
You can beat him
You can cheat him
You can treat him bad and leave him
When he's down
But I'm ready yes I'm ready for you
I'm standing on my own two feet
Out of the doorway the bullets rip
Repeating to the sound of the beat

Another one bites the dust
Another one bites the dust
And another one gone and another one gone
Another one bites the dust yeah
Hey I'm gonna get you too
Another one bites the dust
Shoot out.

The best showing goes at time

2009-03-12T06:17:00.000-07:00

Jueves 12 de marzo, 2009 Sinaloa, México 6:18 am

Lorem ipsum vim ut utroque mandamus intellegebat,
ut eam omittam ancillae sadipscing, per et eius soluta veritus.

MAS VALE TARDE QUE NUNCA...

By - HECTOR ORTIZ

ヘクトールオルティス研究で

Buenos dias...

Considerando la "insoportable levedad del ser" y el dolor que me ha acusado, inicio una aventura, por segunda y definitiva ocasión, ya que la primera nació desde un principio diagnosticada irreal y muerta, espero ahora sí... disciplina,velocidad en mis rapidos y bien educados escribanos índices, para complacencia de algunos cuantos lectores asiduos mios, que mas que leer utilizan mis textos para tratar de enderezar mi holgura y sacrificar su tiempo estimando de antemano una cifra roja en su conteo individual.

Basicamente... pronostíco una breve e incondicional charla con todo aquel que sea noctambulo matutino para promover la lectura en general sin ningun metodo o consecuencia.

Esta necedad de confundirlos con vipericia y biparicia, altamente inclinado al segundo e inexistente término, proviene de mi baja influencia adquirida a causa de "El Ratón" descrito en los años 70´s, por Antonio Nella Castro y su Planeta, que para colmo mío era gemelo de la prosodia Argentina y a mi corta estatura no alcanzaba a comprender.

Aclaro que por aquellos tiempos, mi genofobia se estaba gestando con inclinacíon hacia el sur del continente, terminando siempre en consulta con el Google Earth para diagnosticar la procedencia del apareamiento. Esto último en pró de familiarizarme con la Regresión Lineal aplicada a la Introspección reflexiva.

"Cuando esta capacidad reflexiva se ejerce en la forma del recuerdo sobre los estados mentales pasados, tenemos la llamada -introspección retrospectiva-; pero la introspección puede ser un conocimiento de las vivencias pasadas y también de las presentes, de las que se dan conjuntamente y en el presente del propio acto introspectivo".

Simple y llanamente lo que pretendo es plasmar mis anteriores lecturas en el recuerdo de mis lectores, para entenderlas yo mejor y compartirlas en el preciso instante. The best showing goes at time.

La primera etapa de lecturas asiduas, me llevo hasta el mostachon Bayer, con su conocida Patagonia rebelde, la cual tuve el honor de presentar en formato de cine, en el peor momento, a uno de los mas golpeados Presidentes mexicanos, hoy profugo de la Justicia, motivo por el cual tuve que desertar de las letras durante 30 años aproximadamente, y refugiarme en mi yá bien conocida (por algunos de ustedes) irreverencia a la normatividad y a mis declaraciones políticas, la cual desde hace unos cinco años y a esta fecha me han desempleado nuevamente.

He ahí qie comenzo mi afición por los tres viejos, empezando por el mar de Hemingway, seguido por el Florentino Ariza de Márquez y por último con el más reciente, Sepulveda del cual todavía me encuentro saboreando las novelas de amor que leía el viejo y los cabronazos de la selva.

Cabe señalar que este segundo parentesis en mi vida, lo hago con la plena conciencia de las buenas letras (ya comenté mi irreverencia a la normatividad?) y estadísticas de la red, quienes informan que el 90% de los afamados BLOG´s estan en peligro de extinción, luego entonces, mi afición a la Necrofília puede verse plenamente afectada con un cadaver más.

"El transcurso del proceso educativo se parece más al vuelo de una mariposa que a la trayectoria de una bala"

Aclaro tambien que este Blog nace en una época de crísis mundial, de asesinatos entre libros, de monarquia cibernética, oligarquia elitista y otros muchos autodiagnosticos concebidos en el multicitado "E-Mail" que hasta entonces era mi correo favorito y una especie de golpe de estado sin manera formal en mi País... los militantes del partido tomaron las calles sin consultar al representante de mi gobierno, cosa que se ve muy negra en Norteamérica.

Nació tambien del sueño del día de hoy... entre pesadilla y realidad, me desperté con el ánimo de "mover energias" y levantar el ánimo de algunas personas, entre otros, las incongruentes desapariciones de mi gran amigo quien se encuentra soportando y levitando en el "ser? o no ser?" that´s the question y adquirir la sonrisa malevola del Flaco Diaz que a ese si lo quiero, a mi modo... porque siempre estará lejos de mi Patria..

The best showing goes at time... será la filosofía mal intencionada a parir de hoy y a partir de la siguiente muestra.

Hoy mismo y a manera de introducción, culpo ampliamente a Naztenka, a Patty F., al Jefe Arellano que no es de ningún cártel, al Coyote que de Coyote se pasa como buen Argentino, por supuesto que al Danny del cual yá no he sabido nada, a mi extrañable Rossyl que desertó de mis locuras y sus buenos compañeros, a la Grande Marrero que yá me ha extirpado de la pluma y a otros grandes de la tecla que día con día me bombardean el Mail con excelentes comentarios y participaciones. No puedo decepcionar al Rocco Mendez y a mi tocayaso del alma, el "cuije Pérez" con su Gran novia, quienes fueron los últimos que despertaron en mi una mal letrada piromanía de escribir sin motivo alguno, por último y de manera estelar al Grande Pedro Pablo Martínez, mi maestro de maestros de cuyo nombre no quiero acordarme.

Sin más preambulos.... comenzamos¡

Cualquier parecido o semejanza de los personajes de esta nota con la realidad, es pura coincidencia, me acordé de ellos y se me "hizo facil" mencionarlos.

Wish you were here.

So, so you think you can tell Heaven from Hell, blue skies from pain.

Can you tell a green field from a cold steel rail?

A smile from a veil?

And did they get you to trade your heroes for ghosts?

Hot ashes for trees?

Hot air for a cool breeze?

Cold comfort for change?

And did you exchange a walk on part in the war for a lead role in a cage?

How I wish, how I wish you were here.

We're just two lost souls swimming in a fish bowl, year after year, Running over the same old ground.

What have you found? The same old fears.

Wish you were here.